Palabras en el Diván - El blog



29 agosto, 2005

Relato (y I)


El niño abrió la puerta de la cocina con cuidado. Allí estaba su madre, tirada en el suelo. A su alrededor había restos de platos, vasos y algún cubierto. La silla de mimbre estaba junto a ella.
Su padre acababa de dar un portazo. Seguramente iba al bar de la esquina, a hacer lo mismo que hacía todos los días: beber, beber, beber... así desde que hacía siete años le habían echado de la empresa constructora en la que llevaba veinte. Al principio se quedaba en casa, deprimido, viendo la tele, pero luego empezo a hincar el codo. Llegaba muy borracho a casa y la emprendía a golpes con todo lo que se pusiese por delante. Así siete años, siete largos y dolorosos años.
No le hizo falta ver la cara de su madre. Sabía que la sangre seguramente fluiría por su nariz, o por la ceja rota. Seguramente las lágrimas caerían por su rostro.
Era la misma cara que había visto todos los días, uno tras otro, desde que nació... hacía siete largos y dolorosos años.


dedicado a la memoría de las víctimas de la violencia doméstica

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